В декабре Владимир Николаевич готовил добрую детскую сказку «Новогодние проделки Наперекосячки» со своими воспитанниками из детской театральной студии «Зеркало». Мы строили планы, думали, как рассказать о людях культуры, которые остаются за кадром.
Он тяжело болел все эти годы, ему было неимоверно тяжело. И все же не сдавался, держался бодро. Отвозил на личной машине своих маленьких артистов на репетицию и очень переживал за премьеру. Так переживал всю жизнь за своих многочисленных воспитанников, которых школа Ящука вывела на новые горизонты, помогла понять суть театра, его многоликую душу.
Однажды он мне прислал посмотреть свою рукопись. И этот его небольшой литературный труд, пусть ему и много лет, точно и от первого лица рассказывает, кем и каким был Владимир Ящук.
Вечерний экспромт в миноре
Июньский мрачный день… Недавно прошел холодный дождь. Все, с чего все началось и что происходит в природе теперь, напоминает мне грустную мелодию моей первой любви: «А любовь, как песня, возникает в сердце…»
Поется там о любви и… разлуке. О печальной разлуке… Такой печальной, как этот холодный летний дождь. Дожди ведь тоже, как люди и их любовь, бывают разными. Мой дождь летний и любовь моя летняя. Дождь мой, как и любовь, теперь холодный. Он рассказывает о печальной юности.
С благодарностью я вспоминаю тот летний теплый дождик, который нежно ласкал когда-то мои щетинистые щеки своими мягкими прозрачными струйками. Но, увы, прошли денечки моей радости. Теперь я уже не замечаю даже мелких капель росы на траве, ни разноцветной радуги, сияющей в обрамлении золотых лучей солнца. Эта лучезарность и сияние, как добрая улыбка милой, всегда уверенно и откровенно освещали мне путь в любое время года. Тогда я становился добрее, легче было жить и дышать. Хотелось кричать небу благодарные слова радости, всем симпатичным и несимпатичным девушкам дарить улыбки и цветы.
Какое счастье наслаждаться и ждать рождения нового вздоха природы после очередной летней бури или теплого дождика. Что на свете может быть желаннее и счастливее ощущения душевной свободы и осознанной необходимости жить. Жить, чтобы чувствовать, что этот летний дождик, прозрачное небо, радуга… все вокруг – искренняя улыбка Солнца. Воздух, улыбка милой – все твое и ты… сам в нем весь до предела, если такой существует в человеке. Да, и мне когда-то улыбалась радуга, на лицо моросил летний дождик… Я тоже тогда любил шлепать босиком по теплым желтым лужам и бегать по мокрой траве, стряхивая с мокрых листьев янтарно-хрустальные капельки моего счастья.
Но все решил один миг… Небо стало неприветливо серым, земля почернела от злости… и все чаще стала окропляться холодной грязной водой, которая появлялась неизвестно откуда, как грозный предвестник судьбы. Тучи с грохотом раздвигались и вода ведрами, триллионами литров, стала выливаться на маленький мыслящий кусочек земли, неся за собой уныние и серую печаль, не оставляя ни малейшей надежды на ожидаемый просвет.
Долго думали мыслящие существа, стараясь разгадать нежданную загадку природы, заставшую всех врасплох. Не придя к общему мнению, решили, что «бес Хромой, достал тихонько ночью у ключника Петра его инструмент, ключи от рая, самого ж до смерти напоив, когда все спали (и даже сам Владыка Бог), тихонько дверь он райскую отринул и кинулся, не чуя ног, бежать он в райский сад, где желоб с холодною водой стоял…
По Божьим утвержденьям, тот желоб и вся его вода были предназначены для полива известной яблоньки кудрявой с запретными плодами. Нет, не яблонька была Хромому финалом цели, а желоб, полный до краев. Он брал большущее ведро и, щеря пасть, оскалив зубы, виляя в бешенстве хвостом, чудеса творил, вливая воду под тяжелый камень, им отворив окно на землю».
Какое беззаконие! И оно продолжается по сей день?! Неизвестно когда закончится… Кто виноват? Черт? Ключник Петр аль Бог, который делал вид, что спит спокойно? Быть может мы, живущие на твердом кусочке земли, летающем в пространстве беспредельном?
Виноваты мы, он, она, я… Бес – известно – это Зло, а мы – Добро и Зло, Зло и Добро. Чего же больше в нас? Должно быть Зла… Иначе по какой причине Господь сделав вид, что спит, как будто не следит за благополучием своих земных детей, когда лукавство злое плетет ему же сети?
Лето. Вечер… Все так же холодно и сыро… Вновь это серое мрачное небо. Сколько же воды осталось еще на небесах? Ветер все жестче срывает зеленые листья…
На небе обеденный перерыв. Отдыхает Добро…
И Зло от него не отстает. Всеобщее благоденствие на небесах. А на вращающейся где-то в пространстве маленькой планете мыслящие существа, вторя вою ветра, напевают песни печали о несбывшихся надеждах. Беспокойные Божьи дети! Они поют свою молитву, подняв глаза к небесам ожидая небесного чуда. Тепла небес…
О, Боги! Все Святые, Ангелы, Архангелы! И все, кто властен над землей! Отдайте Радость Света, свежего весеннего Дождя, золотого ясного Солнца! Соберите слезы ваши в триллионы вылитых ведер, соединив их воедино, и пролейте на землю теплым дождиком так, чтобы хоть одна драгоценная капля досталась тому, кто чист душой и верен тебе, Господи! В руки ловлю твои капли… Но холод обжигает их… Я жду-у-у!
Владимир Ящук, 22 июня 1981 г.
Светлая память!
Хотите оставить комментарий? Пожалуйста, авторизуйтесь.